otoño

Él observaba desde su ventana como las últimas hojas de aquel antiguo árbol, del que nadie conocía su procedencia, caían lentamente al suelo y se juntaban con sus compañeras. Era un sábado de finales de otoño, el viento soplaba fuerte y azotaba las copas de los árboles.

Ahora él se sentía como una hoja, hacía unos instantes una de esas hojas había sido única, especial,  pero en el momento en el que esta cayó al suelo pasó a ser una más, otra del montón, semejante al resto de sus hermanas, con pequeñas diferencias de tamaño y matices de color. Hacía unos instantes esa hoja había sido única y ahora era una más.

El agudo grito de su madre desde el piso de abajo le despertó de su ensimismamiento:

-¡Ander, baja a poner la mesa!